Scarpe

Care, gloriose scarpe.

Mi avete portato nel fuoco delle ferrovie, attraverso la neve seghettata,

tra le merde di cane e le merde umane,

accucciate ai piedi di letti silenziosi a guardare la prospettiva della polvere.

Avete scalciato la musica, la rabbia, le briciole delle colazioni;

stelle ebeti vi hanno lasciato passare,

fantasmi vi hanno gelato l’ultimo passo tra i prati della memoria.

Care, gloriose scarpe.

Chine sotto il peso del mio corpo vagante,

macchiate dalle ore che la città sputa dalla propria anima;

avete impresso impronte, abbattuto porte,

accarezzato un pallone.

Avete bestemmiato la strada in salita

e morso quella in discesa,

Ora moribonde, le vene strappate,

sformate, nobilitate dai sogni,

avevo giurato di buttarvi via

sdraiato in croce sul pavimento

guardando il soffitto

e quello che c’era oltre.

Panchina

Ci sono quei pianoforti che trovi in qualche posto

e cazzo vorresti saperli suonare

certe nuvole morte che non diventeranno mai cane

e passano mediocri come i mal di testa

quelle donne infiocchettate e spedite alla vita

che per te hanno solo la circostanza

le annusi come uno sciamano da bar

col cucchiaino d’argento come bastone

ci sono ore che non hanno petto

con la grazia perduta di un appuntamento in fondo alla strada

anche i vecchi amori diventeranno vintage

tu guarderai le previsioni dei sogni

e le riviste gelide delle sale d’aspetto

ci sono persone da ringraziare

in fila sotto un portico d’acqua e fili di legno

ci sono le giostre che non ti hanno aspettato

le madri delle tue passioni a pulirti la bocca

i biglietti prenotati mille anni fa

per quel posto che non esiste e dove vorrei aspettarti

vestito di tutto punto con un pettirosso nel taschino

che beve la pioggia dalle mie smorfie

mi riconoscerai guardandoti allo specchio

e ci sono le stupide parole e le parole stupide

le stazioni per partire e per tornare

e quelle per mostrare il proprio cuore di cuoio

appeso di lato a portata di fuga

ci sono io in un chiosco di luce

a guardare il furore di gente che corre

che urla che muove le mani

a chiedere un caffè macchiato caldo

pensando che un pezzo di te

sarà il verso di una stupida poesia.

La voce

Quest’uomo è sempre al telefono.

Parla, parla, non mi sembra che ascolti.

Sovrasta il rumore della mia lattina di birra che si apre,

delle mie ali chiuse come una giacca appesa,

le orecchie mi fischiano e mi deludono;

quest’uomo forse dice la verità o forse no,

forse ribadisce un concetto,

forse la sua lingua è d’amianto

o solo una puntina da disegno.

Quest’uomo si è scaraventato giù da un ‘idea

parafrasando l’amore simmetrico degli esseri

e due lacrime di gesso hanno sporcato la strada,

nel momento in cui ricalcavo la mano

su foglio a quadretti,

che interrogavo lo specchio

sulla storia della mia anima;

ho messo le ali in una busta di plastica

e finito la birra con gli occhi chiusi.

Vento

La tenda rossa è una lingua ruvida

dalla finestra spunta a sussurrare parole

sembra che il vento non sia mai stato qui

a danzare con la polvere

a cercare la luna sulla criniera della notte

fiato di  donna puntuale

che si guarda le gambe riflesse sulle vetrine

qui l’attesa è un tappo di birra

un calendario morto da un paio d’ anni

una mano che saluta dalla parte opposta del giorno prima

sembra che il vento

mi abbia scalfito sul viso un sorriso da stagione inoltrata

esperienza rappresa per permettersi una testa altrove

sembra davvero che qui abbia visto il suo tempo migliore

questo vento di brividi prematuri

di inspiegabile gioia che da un vino corposo

o solo lo spazio che le nostre braccia

contende alla furia del tempo.

Intimità

Il mio cuore scalpita

è felice di sentire il tuo candore

è un’ischemia, amore

la mia mano trema impazzita

nel toccarti la pelle e quel lucido bagliore

si tratta di Parkinson, amore

la mia vista si annebbia

vedendo i tuoi occhi e il loro chiarore

è la solita cataratta, amore

il mio respiro è bloccato affannato

sulle tue labbra umide di fremore

si chiama enfisema, amore

tesoro, parla più forte

non riesco a capire le tue parole

sei diventato sordo, amore

Ah finalmente ti ho presa mia ancella

a malapena ti vedo,pallida e  bella

con gli occhi grandi e la lunga treccia

peccato soltanto per il sangue che ora ti copre la faccia.

Segna...

Segna

ti pagherò bene

disdegna

il mio cuore di spillo

così difficile da tenere in mano

e utile per inchiodare i ricordi

consegna

la lingua a questa bocca adatta

al profumo del pane

dalla finestra rotta

rassegna

la corrispondenza biunivoca degli sguardi

sparpagliati come aghi di pino

su un tappeto di occhi

impegna

i passi striscianti fatti nelle mie vene

c’è una strada dov’è sempre l’alba

milioni di treni e nessuna stazione

assegna

un voto disonesto al sesso di mare

all’ultimo grido soffiato nella bottiglia

ci sarà vento e uno specchio da bestemmiare

impregna

la tua anima nel sole per farmi scaldare

nel silenzio accecante delle tasche  d’autunno

nella mia, piccola veste da ricamare.

Sfumature di nero

Dona il tuo esercito di meraviglia

alla mia umida guancia sinistra

sono ragni maldestri i tuoi capelli

diventano appendice all’aria che mi graffia il respiro.

Certo è che mentre parlo

la voce non rende giustizia alla strada

che muove le mani e piega il cielo

come una tovaglia macchiata di nuvole esplose

nuvole nere di penna impazzita

diventa un minuscolo pezzo di tempo che sta dentro due dita.

Ho dormito tra due parentesi tonde

per non essere chiaro coi sogni,

ora accenno il sorriso della partenza

sopra quel collo esposto alle intemperie delle mie voglie

ma lo so ti lascerebbero intatta e fumosa

un solo colpo di tosse.

Lettera

Amore mio

di questi tempi non ho neanche più una faccia,

un pezzo di pane da mettermi sugli occhi,

eccomi che arrivo in questo giorno denudato

che sbatte la testa sopra al vetro, e zanzare bastarde,

non mi lasciano mai solo per davvero.

A trent’anni si capisce, qualche anno ancora di massima serie,

poi potrò allenare le mani a piangere più forte,

vedere il riflesso dei panni stesi nel palazzo di fronte

ed avere sempre qualcosa da odiare; la libertà o il padrone di casa,

un paio di scarpe, la lista della spesa,

tesoro, trovami una scala di sole dove mettermi ad asciugare,

voglio fare sogni burrascosi, mischiami birra ed antinfluenzale,

voglio che tu muoia alla fermata della metro

mentre il diavolo mi vende l’anima e il suo di dietro

ma hai risposto vaffanculo ad una domanda che non ti ho mai fatto.

Ed ora sento il rumore delle ginocchia,

il davanzale dell’angoscia battuto dal vento, amore che gracchia,

un corvo ghiacciato sulla mia finestra, amore fatto di puntini e parentesi,

amore di qualcuno e non mio, per grazia e fortuna per ritardo di fiato,

tu che potresti essere un qualunque giro di gonna;

Giugno è da sempre un mese brevissimo e lento,

è celeste che brucia nelle pupille, ho persino cambiato

le tende, ho ripreso a fumare la mattina appena sveglio,

ma non ho niente da raccontare quando ti chiedono” cosa racconti’?”

socchiudo gli occhi per evitare che cadano in terra,

Amore, a volte ti penso, penso anche alla Falanghina

in offerta al supermercato, ai vestiti gialli, al semaforo

di Porta Maggiore, ti penso senza strati di pelle,

quando passeggio fischiettando e a vedermi sembro felice,

felice che scendo dalla mia croce;

e torno a casa e il gatto vuole mangiare, io vorrei vivere

a Parigi negli anni settanta, vincerà lui e la notte bianchiccia

che si spalma sulle antenne paraboliche,sulle forze che raccolgo

per farmi la barba, il coraggio d’affacciarmi alla vita con le vertigini in bocca

è un rumore di serranda, è la vacanza organizzata per tempo.

Amore, vorrei scopare con te, l’amore lo lascio a quelli che ricordano,

che mimano i sogni con le mani, ti scrivo parole di medusa

in un letto di filo spinato, di numeri telefonici, di grida dei vicini,

ti scrivo da Roma incatramata e scioperata, dove abito mura

come un ragno da battaglia che si gode le crepe di un sorriso.

( 2010 )

Colpi di martello

Colpi di martello dentro la testa

si appendono due nuovi occhi

magari da dentro dove il vento che arriva

frantuma i vetri e le porte

è un vento vecchio di anni

che sbuffa e sputa che arranca e si disperde

e mi alzo malamente

mare di piume puzza di sigarette

vedere scrivere scopare

mangiare leggere cercare

e la macchia di pennarello

è un’isola nella mano

come se mi vedessi

nell’itinerario di uno sbaglio

a trovarmi fuga nell’arrivo.

( Terra bruciata -2011 )

Incrocio

Sono arrivato a quell’incrocio con quindici anni di ritardo.

Mi sono visto camminare a passo svelto, in mezzo ai gas delle auto, guardare il marciapiede strettissimo, una gengiva dell’asfalto.

Mi sono visto guardare oltre il guard rail, buttare gli occhi verso destra tra le piante del vivaio, un mondo verde, senza odore, troppo lontano il naso. L’ombra che mi seguiva era già claudicante, ma ho sempre pensato che in realtà fosse una zoppia dell’anima, e mi stava dietro barcollando un poco, con gli occhi vuoti e le ginocchia sbucciate. Ogni venti metri mi diceva di stare attento, ai pericoli imminenti, come la curva presa troppo stretta da un’auto galoppante, o da quelli passati che hanno solo rettilinei dove aspettarti.

Mi sono visto con le mani in tasca, ci passassi ora lo farei con una sigaretta in bocca, e con le scarpe impolverate da una terra rossa e secca, una sabbia tagliente come le gocce di certa pioggia che forse qui non è caduta mai. E diventava difficile camminare quando la strada cominciava a scendere, e non era scivolo, non era gioco, era reggersi al legno consumato della staccionata, e stare attenti alle schegge che si infilzano nelle dita, e sentire l’ombra respirare forte ed imprecare con un filo di voce.

Il semaforo rosso ha bloccato l’auto, i miei occhi di oggi nello specchietto retrovisore mi hanno implorato di guardare altrove, o di chiudersi, come una tenda scura di fronte ad un giorno non voluto. Ho detto loro va bene, guarderò il girasole dell’auto che mi precede o il tizio che tiene il tempo della musica che vibra nella sua auto battendo la mano sulla fiancata nera fiammante, o vi lascerò al buio delle palpebre, le vostre coperte di carne.

C’è sempre qualcosa che torna la domenica mattina.

L'ultimo uomo

Non c’è nessuno. Non vedo nessuno.

Qualcuno quindi potrebbe esserci, forse fuori dal mio raggio d’azione.

Dal cerchio del mio compasso.

Sono troppo avanti o troppo indietro. Sono avanguardia e demodé.

Una porta chiusa, senza chiave, ma è come se ci fosse.

Ah! L’educazione dell’anima, sottovalutata, lei è così, ci tiene ai modi,

una vecchia bagascia cortese, con un di dietro navigato, ma pura di sguardo.

Non ho valzer da esibire.

Posso offrire un bicchiere di vino, una pentola sprofondata nelle cene cucinate,

un paio di risate con la mano davanti, un caffè niente male,

un miraggio nella ghiacciaia, pioggia d’annata,

cucce di cani col citofono rotto, una faccia di schiena.

Posso mostrare condomini affollati, dove il mio nome è un cenno del capo,

le donne che ho spiato mentre mi amavano, veleno e pezzi di pizza,

assuefazione. Cazzate.

I libri no, quelli mi hanno parlato chiaro,

parole lucenti, mattoni di carta,  il contorno della paura è ancora impresso,

dacci da mangiare ma non mangiarci.

D’accordo, affare fatto.

Ma quella musica mi confonde. Lo so, non si sente ma è la meraviglia del sangue che scorre.

Ho sempre avuto la follia a portata di mano. Le ho toccato spesso il viso,

ma la mie dita sono solo una polvere fina, una brezza d’uomo,

l’undicesimo dito per grattarsi il cuore;

aspetto qualcuno, che porti un abbraccio da sole rovente,

quando sono familiari i passi di chi è immobile e si fa finta di niente.

Finestra d'Aprile

Alcune mattine mi sveglio con dei graffi sul corpo

Saranno le unghie dei sogni spietati

Quelli non sognati del tutto

Tuffati nelle acque schiumose dei rumori notturni

Mi appresto a guardare città in controluce

Quelle arroccate tra le ciglia di gente di pietra

Quelle passate dalla bocca all’orecchio

Senza perdere una foglia dall’albero più vecchio

Allora mio caro sorriso rinfilati nella scatola

Ed impara la lingua del buio

Per farti capire senza febbre d’errore

Sarai utile come una finestra d’Aprile

Che apre le braccia ad una lingua di sole.

-Terra bruciata  ( 2011 ) -

Il bicchiere di vino

Non corrisponde a memoria

il lampo che squarcia il respiro

il bicchiere di vino

è solo uno scoglio nero

che non conosce onde infrante

e segatura di luna cadere nel suo cuore aperto

ci son passate parole perfette

o soltanto schiamazzi distratti

io mio bagno le tempie

con due gocce di te

perché la febbre ammazza la febbre

e mi lascia disteso su uno spicchio di notte

abulico a chiamar per nome le mosche.

Spago

Cammino su questo pezzo di spago, no, sono fermo,

sono paziente , mi lecco la coda di volpe, trattengo lo starnuto e il pianto spremuto,

si dice in giro e sempre con voce bassa, che la gente spaventa

per questo gli hanno attaccato un ombra da ingiuriare,

un secondo corpo da spiare,

e da qui li vedo bene questi corpi, rifugiati in cantilene asfissianti,

col bavero delle vocali alzato, difendere,

con parsimonia concedere dolcezza, un bene frequente e invisibile

che mangerei senza pane a bocca spalancata;

un piede da impregnare nell’aria, un solletico alla memoria,

ma una piccola distanza è infranta, senza rumore,

giro su me stesso come una trottola alticcia, per ogni sbandata un nome,

il fosforo in attesa alla stazione delle idee, tutto è uno spiraglio,

sulla schiena di una curva lasciarci un ‘impronta di sorriso,

che parlerà per te, meglio di te.

Auto da fè

L’auto da fè delle mie voglie

È la ragione dentro al torto

Non parlatemi mentre mi cerco

E il sostantivo adatto a queste ore

Si secca sotto al sole

Che è polvere sgualcita

Ottusamente ripiegata

C’è la piazza in maniche di camicia

Tumefatta dal mio guardare a salve

Singhiozzi di rose tra le tue gambe

Per capelli una poesia ripiegata in quattro

Sono il mio tempo

Raccolto come acqua nelle mani

Sono la valigia pronta

Che mi aspetta in un caffè

Andando e ricamando il passato col futuro

Sul tessuto cangiante dell’anima

che trema nella bocca

Non cercatemi mentre mi parlo

Potrei non capire e ritrovarmi.

Fame

Nel mio delitto perfetto

Sono l’assassino e il morto

Nel mio cielo di legno

Inchiodo la gioia

E la non curanza del tempo

Schegge di sale

Per il conversare insipido

E letale dei quotidiani spettri

Che si incastrano nel mare

Dei difetti e dei diletti

Come il cibo in mezzo ai denti

Ma questo è un digiuno mascherato

Un pensiero striminzito

Celato dentro al cofano del sogno

Una rabbia da santità rimandata

Nonostante gli alberi fioriti

Sopra le auto parcheggiate

Nel mare croccante degli aperitivi

Ci siamo aspettati con gli occhi chiusi

Confidando troppo nel nostro olfatto

Da bestia alla deriva

Da uomini nella stiva di chissà quale viaggio

E ritrovo le mani

Proprio dove le avevo lasciate

Nel cassetto delle scuse

Tra i cacciaviti e l’ombra delle lettere mai spedite.

Silenzi

Anche l’anima ha le ginocchia.

A volte le sbucciature delle cadute sanguinano

Nel breve volo a rasentare la terra

Senza colpirla nelle vene

Come quando ci guardiamo le mani

A cercare la forma del non toccato

Si gioca con tutto

col punto di vista

Che è una nuvola in mezzo alle dita

Potrei non affogare dentro di te

Tocco con la punta dei piedi

Berrei tutta la pioggia pesante

Quella che bagna i tuoi panni stesi

Per contrappasso assaggerei la tua lingua

Ferita dalle frecce dell’alfabeto

Le parole vegliano come gatti

Accucciati sopra un inferno di cartone.

- Terra bruciata  2011-

Prima o poi il caldo ti sveglia

Prima o poi il caldo ti sveglia, la bocca imbavagliata,

il gioco degli occhi.

Dentro una vecchia storia mi dicevi : prendimi la mano.

Errore.

Orrore del dopo e del dopo ancora.

Ho continuato a fumare, a fare la prospettiva delle mie parole,

ad amoreggiare; ho letto quel libro, ho visto quel film

e ragnatele, allergie, allegrie, come và? Cosa racconti?

Bene, grazie. Bugia. Bugia. L'utopia di scremare le intenzioni

per ritrovarsi nudi in mezzo al freddo.

Non farti vedere così, così vulnerabile durante la caccia.

Ma quando il caldo ti sveglia fuori non è un'altra stagione,

senti le voci di chi di manda i saluti; sorrisi a regola d'arte,

il primo gelato della primavera ti ha sporcato le scarpe,

quelle stesse scarpe che hanno scalciato le medaglie al valore,

le etichette che ti hanno attaccato, un biglietto con su scritto: è una persona cazzuta.

E il sole che ci attraversa l'anima ci regala ancora fiato

e le ore per starci a pensare a questo giallo nel petto,

fino a quando il profilo dei palazzi si fa scuro, e magari l'amore è proprio questo:

una passeggiata al buio dove ognuno si immagina cosa vedere.

- Frantumazione- 2008

La gabbia

  E' come saltar fuori dalla gabbia

  e stracciare in volo l'instabilità del momento,

  il sorriso dell'angoscia e la sua scala di valori

  la barba di tre giorni è l'unico segnale

  qualcosa in me ancora vive;

  si muove come un felino senza coda

  approssimandosi controvoglia, controvento,

  al prossimo pensiero che esplode nella testa.

  Bisogna starsene da soli,guardare il fuoco da lontano,

  per poi dimenticare lentamente

  i sorrisi presi in prestito e mai restituiti,

  il fiato che mi manca presto tornerà

  ed appannerà il vetro freddo,

  non guardarmi,

  tra le sbarre a volte entra anche il sole

  e non fa’ stupide domande,

  mi chiede soltanto quanto manca alla notte,

  per strisciare via

  mentre tu ancora non sai

  che ti sto regalando un biglietto per il niente

  che da sempre è tutto quel che ho.

( La strada è un mostro e divora tutto  -2005 )

L'ora

Mi sono detto “ è l’ora”,

come uno scherzo di pessimo gusto

perché ci sono birre, ci sono muri negligenti,

ci sono giorni in cui il sole non passa

ed anche se ci fosse

sarebbe un uomo che attraversa la strada,

ed io starei a guardarlo pensando

che è l’ora di dividersi in parti uguali

per sorreggere l’aspettare, per fare la forza,

ma per cucire gli strappi ci vuole mano ferma

e occhio e pazienza, ci vuole agonia

e una musica di sottofondo che ti disegni sul viso una bocca;

ed insieme alla carne, a filamenti di parole,

alle chiavi scagliate sulla porta,

si muove la fredda lama dell’alba e gli occhi tagliati

c’è un punto dove mi sbuccio un ginocchio

cadendo dal sonno, dalla sella dei nervi,

disarcionato in una lunga conservazione

dentro una stanza che lentamente si riempie d’acqua

e ti tieni stretto le tue branchie, le tue sigarette di scorta;

io non so più il sapore dell’inchiostro,

rubo la fame persa nel rumore di frigorifero,

spremendo la fatica assumendo espressioni

di un pensare sgargiante e regolato al minimo,

è l’ora di dire parole di un colore netto

di mandare al diavolo perché lo conosci bene

di mettere il cuore nel portafogli

come una bustina di Oki ,da usare se serve.

( Terra Bruciata - 2011 )

Di fianco alla notte

Non vi capirò mai
uomini donne e pezzi di sogni
tutte queste parole imbardate
questo volare sbattendo le dita
mostrare il vuoto in mezzo al nulla
come fosse la collezione più bella
non capirò mai il senno di poi
i cuori indisposti dentro braccia di cristallo
di fianco alla notte
come un bastone per camminare.

L'equilibrio della fragola

I

Spuntano tuoni dalle tasche di uomini e donne lampi di lacrimosità dialettiche
quando piegano il capo o alzano lo sguardo privo di voglie
a cercare inesistenti barche di carta nel mare oleoso e contratto nei gesti
e la meraviglia di strade ciondolanti come panni stesi al sole imperturbabile
la nuvola di fumo che mi precede che mi cammina davanti come un'amica triste
mi fa sembrare senza occhi.

II

Eravamo sguardi dispari e tremare costante di vertebre
in attesa dello slancio con la lingua in comune in un volo plasmato dai tanti respiri
però il sole era pur sempre il sole e i piedi avevano difficoltà a scaldarsi
poche parole rimaste come gli ultimi numeri di una tombola
è stato esaltante ogni cambiamento d'umore ogni tentativo di morte e rinascita
ad ogni vibrazione cardiaca c'era un qualche pezzo che si perdeva.

III

L'amore comincia dal principio senza mai scomporsi
è l'equilibrio della fragola e siamo in FebbraioStazione a fare la fila
c'è tempo da nascondere e tempo da infilare nelle pagine di un libro appena regalato
c'è tempo per provare teatralmente a fare pena o per fare gli eroi dimezzati dagli eccessi
avere un cristo da pregare di nascosto una testa da radersi
e la speranza stanca dorme con i tappi alle orecchie.

IV

Firenze sapeva di brace e di costernazione e di legno per tarli indigesti
sapeva cose che io neanche immaginavo e perdevo punti e confronti
si concedeva un'ora d'aria tra i Barbari gonfi di cibo e i Romani impazienti
tra gli eserciti da marciapiede e le bandierine di plastica
si poteva vederla passare diffamata dai suoi starnuti con le zanzare per mano
mentre una musica presa in prestito da altri sogni stordiva la nostra volontà.

V

Non crederò più alle tue parole neanche alle pause tra l'una e l'altra
quando un uomo e una donna si abbracciano forte i polmoni si fondono
sembra quasi che l'istante si fermi ma così non è in nessun perdono
un corpo solo una sola anima una sola passione impazzita
una stanza una piazza uno schiaffo di vento giudice invisibile
sono le innumerevoli ossa di quel tempo che non si riesce a trovare.

VI

I petali dei giornali dentro al nostro costante e pesante sonno
camminiamo sibilando da soli parole che sono l'inizio di mille storie da serpente avvinghiato
e la strada è una vecchia donna con al dito la fede nuziale
è un bambino che cerca sorprese nei suoi occhi riflessi su uno specchio di sogni
io sono un uomo in mezzo ad altri uomini
in mezzo a tutto e lontano da tutto. 


( 2008 )

La resurrezione del mio umore

La gente parla

con gli occhi spenti

riconosco le vocali sibilate

di storie spiate attraverso una mezza bugia

la pioggia in faccia

è la gogna di un mese già finito

col suo bagaglio trasandato sotto al braccio

ci sono mulinelli di sogni che ci risucchiano

verso un ipotetico tempo

sempre in tempo

ad accarezzare cani incontrati per strada

o a migliorare il nostro accento

per ingannare il giusto momento per restare

e per partire

e far cadere tra le mani un sorriso

stupido come un inchino al temporale

la resurrezione del mio umore

è una carezza inodore

un fazzoletto di pelle

che asciuga la strada e i suoi fantocci

un pallone tirato su un muro

ragione di essere un rimbalzo

di ragionata instabilità

non sai la fatica

di avere un cuore di legno

in un mondo di tarli

il fuoco bevuto non fa che scaldarmi.

Errori

I comunemente detti errori

dormono sempre meno di te

li trovi svegli a ciondolare sulla sedia

come calzini stesi al vento

sono figure mitologiche

metà risata metà rimpianto

che hanno unghie di carta

per tenere il segno

dovesse mai affondare il legno

sono le scarpe strette che non puoi sfilare

anche sulla sabbia

nelle paludi di presunti amori

sulla strada trafficata dei sospiri

quando s’inciampa fuori dalla gabbia

c’è aria da ingoiare

come vino guadagnato in battaglia

allora se ne parla

tra vanità e confusione

sigarette infinite che tengono accesa la luce.

In fondo

In fondo domani

Avremo un chiodo nelle mani

Reggeremo meglio il vino

Anche quello finito sul cuscino

E nell’aria il sapore degli scontri

Come l’unghia spezzata dell’estate

In fondo spero di vincere il cemento

E m’accontento di pascolare su di te

Che fai una vita tutto sommato precisa

Come fiato che si arrende alla salita

Un giorno verremo accettati da tutti

E disseminati da qualcuno

In fondo siamo cani da riporto

Che maledicono la vita nascosta dentro i rovi

I nostri sogni messi per iscritto

Tra sbadigli e polvere d’inchiostro

Tu che guardi me

e la mia quadratura del cerchio alla testa

Io che vedo nuvole ruvide

Un cappello per questo sole sorriso di scimmia.

Rendez vous

Sedotti abbandonati

scorticati e ricuciti

da speranze belle solo di profilo

perché la prospettiva confonde

cancellature sugli occhi

il cielo in una bustina di zucchero

domani mattina mi sveglio

fischiando celebri motivi

squadro la pancia dell’onda

m’ingoia parole salate

libertà per cause naturali

rendez vous appiccicosi

mi stimolano una pisciata

lunghissima e delirante

santi gli specchi sporchi

regalano impressioni

altre centinaia d’occasioni per riderci dentro

e la luna si trucca sul tavolo della cucina

tra piatti sporchi e depliant di palestre

circondato da pidocchi a due zampe

che camminano dritti e ridono forte

quelli che vincono non giocando

che macchiano il caffè con un sorriso

afasia di anime lente

amori fittizi del pressappoco

di qualcosa si muore

fosse anche una virgola che copre l’errore

lo starnuto che stordisce un neurone

passi raggianti sulla schiena d’asfalto

il mio cuore buffone

è una pernacchia al tempo di carta

che sventola il suo scricchiolio

una sigaretta sotto la pioggia

che intravede il suo destino nel nero della pozzanghera.