Tra lo zucchero e il futuro

La tua faccia zoppica

forse Indossa diversi numeri di scarpe

l’ho vista scivolare

nella voragine di un fazzoletto

di un inverno passato

si è sfilata il sorriso e lo ha capovolto

come se ci fosse qualcosa dentro

e in effetti

la sabbia di risate a pioggia cadeva

sulle palpebre

dei tombini intasati

la tua faccia ora immobile

si regge con forza

al filo di lana che ciondola

in fondo ad un maglione

e continua a cadere

rimbalza goffamente

come un Super Tele quasi ovale

lanciato dal balcone

dove hanno piantato

luci intermittenti

e briciole di pranzi veloci

la tua faccia sconosciuta

a quelle mani chiuse in maschera

si sbraccia cercando di fermare

l’odore  dei segni di matita

sotto gli occhi degli appunti

di toccare gli anni incastrati negli specchi

e intanto annaspa

nel mulinello di un caffè

perdendo pezzi

che si depositano nel fondo scuro

tra lo zucchero e il futuro.

E' morta la fretta

Il sangue dell’attesa

sporca la strada

e i tacchi del marciapiede

macchia

la colla dei lampioni

e le case e le buste della spesa

e’ morta la fretta

uccisa probabilmente

dalla lancetta dei minuti

un colpo deciso

tra la frenesia e lo sbadiglio

hanno giurato di aver visto

il tempo perso scappare

su un grosso calendario

pieno di santi

confuso nella parata dei giorni

che si assomigliano tutti

hanno trovato un pezzo di specchio

e un mozzicone di nebbia

che puzzava ancora di fuga

l’impronta sgranata

di una risata sguaiata

hanno raccolto sospetti

e testimonianze

e brividi dietro la schiena

la fretta intanto era morta

tra le voci arroccate nei mal di gola

e il tempo guadagnato

a cercare una scusa

uno strisciare di scarpe

e di biciclette controvento

tutti si sono fermati un momento

tutti si sono presi per mano

e tutti si sono portati via.

Tu non farci caso

Se mi dovessi svegliare
stanotte 
con le mani nascoste nel petto
e il cuore che piscia nel bagno
con la luce spenta
e la porta socchiusa
e se dovessi sentire
lo starnuto di vino
del pinocchio di legno
che ho comprato dal vecchio
davanti al supermercato
solo perché mi faceva pena
e se non riuscissi per caso
a salvare la vita
ai fiori che ti ho regalato
tu non farci caso
baciami l'occhio pulsante
come fosse un calabrone
da calmare
fammi respirare
nella camera d'aria delle tue dita
e sorridimi
mentre preparo da mangiare.

Topo

Nella sciarpa che portavo sul viso
c'è rimasto incastrato un grido
lo vedo muoversi ancora
come un topo
nella pancia di un serpente di lana
si è liberato appena ha potuto
fingendosi fiato
o boccata di fumo
guarda sconvolto
la sua tana che trema
la mia gola lontana
e le parole cadono dai chiodi sui muri
la polvere dei colpi di tosse
raccolti nel palmo di una mano
la porta che si chiude in sbadiglio
l' urlo diventa ronzio
in circolo sulle vetrate
senza più forza si addormenta
tra musica devastata
e il vociare sottile di gente che scende le scale.

Pensavo

Pensavo a mio padre
e a quel quadrato di marmo
dove l' hanno incastrato.
Potrebbe essere un cavallo bianco
che mangia un alfiere
o un pedone
comunque un morto minore
con tutto il rispetto
che è una frase che si usa sovente
e che ha l' effetto solvente
di cancellare le tracce
di qualsiasi cattiveria morale.
Pensavo al freddo
che si ripete dentro le spalle
basta imparare i tremori a memoria
pensavo a che fine fa l 'incenso
che non riesco a sentire
il mio naso lontano dal muro
il mio naso troppo impegnato
a scrostarsi il tabacco dagli occhi.
Pensavo ai tuoi capelli
che ho raccolto per terra
ed erano belli
come se fossi piantato
sulla tua testa
e li avessi lanciati giù
neri chicchi di grano
e pensavo alla bottiglia di vino
nelle tasche scure
del primo giorno di dicembre
una moneta
un colpo secco
nel buio del rosmarino morto di stenti.
Pensavo a quanto sia facile
immaginare
che di là degli alberi magri
ci sia un mare così calmo
e grasso di noia
che persino una farfalla ci potrebbe nuotare.

L' odore di pioggia

Il daltonico odore di pioggia
immobile 
sul verde ipnotico del semaforo
li dove avanza la schiuma dei passi
verso le case
violento stringe le cinque del pomeriggio
così piccole e inutili
e confonde la ferita là in fondo
tra due nuvole scure
dove gocciola sangue autunnale
e foglie impazzite
pensa sia un occhio
quello squarcio profondo
e le palpebre
due pezzi di vento
la tosse di un tuono
o una schiena da consumare
vorrebbe labbra decise
da nascondere nella mano
confondersi tra le smorfie
di gente rapace
che scaccia i suoi baci
a colpi d'ombrello.