E' morta la fretta

Il sangue dell’attesa

sporca la strada

e i tacchi del marciapiede

macchia

la colla dei lampioni

e le case e le buste della spesa

e’ morta la fretta

uccisa probabilmente

dalla lancetta dei minuti

un colpo deciso

tra la frenesia e lo sbadiglio

hanno giurato di aver visto

il tempo perso scappare

su un grosso calendario

pieno di santi

confuso nella parata dei giorni

che si assomigliano tutti

hanno trovato un pezzo di specchio

e un mozzicone di nebbia

che puzzava ancora di fuga

l’impronta sgranata

di una risata sguaiata

hanno raccolto sospetti

e testimonianze

e brividi dietro la schiena

la fretta intanto era morta

tra le voci arroccate nei mal di gola

e il tempo guadagnato

a cercare una scusa

uno strisciare di scarpe

e di biciclette controvento

tutti si sono fermati un momento

tutti si sono presi per mano

e tutti si sono portati via.