L'ora

Mi sono detto “ è l’ora”,

come uno scherzo di pessimo gusto

perché ci sono birre, ci sono muri negligenti,

ci sono giorni in cui il sole non passa

ed anche se ci fosse

sarebbe un uomo che attraversa la strada,

ed io starei a guardarlo pensando

che è l’ora di dividersi in parti uguali

per sorreggere l’aspettare, per fare la forza,

ma per cucire gli strappi ci vuole mano ferma

e occhio e pazienza, ci vuole agonia

e una musica di sottofondo che ti disegni sul viso una bocca;

ed insieme alla carne, a filamenti di parole,

alle chiavi scagliate sulla porta,

si muove la fredda lama dell’alba e gli occhi tagliati

c’è un punto dove mi sbuccio un ginocchio

cadendo dal sonno, dalla sella dei nervi,

disarcionato in una lunga conservazione

dentro una stanza che lentamente si riempie d’acqua

e ti tieni stretto le tue branchie, le tue sigarette di scorta;

io non so più il sapore dell’inchiostro,

rubo la fame persa nel rumore di frigorifero,

spremendo la fatica assumendo espressioni

di un pensare sgargiante e regolato al minimo,

è l’ora di dire parole di un colore netto

di mandare al diavolo perché lo conosci bene

di mettere il cuore nel portafogli

come una bustina di Oki ,da usare se serve.

( Terra Bruciata - 2011 )