On Off

L’uomo spegne la luce. La donna la riaccende.

Vanno avanti per un po’, forse dieci volte. On-Off. On- Off.

Probabilmente più di venti.

On-Off, On-Off, con pause sempre più brevi.

La lampadina muore con un ronzio. On e Off diventano uguali. Come guardarsi allo specchio al buio.

-Hai vinto tu-

-Ovvio-

-Col cazzo che hai vinto. Posso prendere l’accendino ed attaccarti la fiamma sugli occhi.

Posso darmi fuoco ai capelli. Posso cambiare la lampadina.-

-Viviamo in un labirinto. Potresti non tornare.-

-E’ un’eventualità. Come tutto.-

La donna si muove lentamente nel buio, urta contro qualcosa.

-Ti sei fatta male?-

-Tu? Ti sei mai fatto male?-

-Si.-

-Voglio accendere la televisione. E fare luce.-

-Su di me?-

- Anche. Ma so che riuscirò a vedere solo la tua nuca. E’ molto più espressiva della tua faccia.-

-Grazie.-

La donna muove la mano nel buio, come fosse immersa dentro acqua nera, sfiora il muro freddo e tornando indietro sulla traiettoria fa cadere qualcosa, un bicchiere.

-Tanto era vuoto.-

-E’ colpa tua. Tu sei questo. Il buio. Questa è la tua condizione perfetta. Immobile. Pesante. Il bicchiere non si è rotto e tu credi di essere salvo.-

-Io credo che quel bicchiere neanche esista.-

-Lo so. -

-Lo sai? Vedi, non hai bisogno di vedere.-

L’uomo fa due passi indietro. Altri due. Capisce di essere vicino alla finestra, uno spillo d’ aria fredda lo infilza alla schiena.

-E’ la tua mano questa?-

-Si.-

La donna tocca lo schermo inerte del televisore, sente la polvere sulle dita.

-Abbiamo perso entrambi.-

-Si. abbiamo perso entrambi qualcosa.-