La tregua

Il bicchiere di vino mi calma.

Due dita rosse afferrano la gola.

Sono per loro la mosca che non dovrebbe ronzare. Che dovrebbe solo stare immobile.

E poi i girasoli di plastica,

depositi di polvere,

ombre dal capo chino che danno colore,

un colore che fa venir voglia di staccarsi i denti che si usano per sorridere

per evitare di sprecarli per una così inutile occasione.

Ho un problema che ho annotato sul vetro sporco della finestra.

C’è stata la pioggia e la figlia di puttana ha portato via tutto.

Il vetro è rimasto sporco così come le unghie usate per grattare via la pelle troppo pesante.

E così nudo posso morire di freddo.

Posso schierarmi dalla mia parte contro il vento che fa vibrare i panni stesi

e mettere in scena una guerra fatta di colpi di fumo,

di risate di auto, di capelli nelle canne dei fucili, di inchiostro sulle labbra.

Ma quello che mi uccide è la tregua.

Subdolo modo per allenarsi ad essere felice.

La tregua si.

Una strada fatta di aria per respirare e liquido per galleggiare,

dove il cervello è una foto di Dio che accarezza una piccola luna

e il cuore un cespuglio dove ho perso gli occhiali.

Li dentro, o li fuori, c’è odore di domande alle quali la migliore risposta è un’altra domanda,

è aspettare che il sangue faccia il proprio dovere e spacchi il momento con un colpo di vita.