Freddo alla schiena

Chissà quanto hai impiegato a digerire le mie mani

salate di gesti sbagliati e gonfie di intenzioni rapprese

guarda questi fili che mi tengono dritto

corrono e si intrecciano tra le gambe della gente

e le loro parole tristi come gli scacchi mangiati

il freddo alla schiena è un ballerino che beve la nebbia

fa il suo spettacolo e sparisce leggero

mi lascia orme astute da spiegare

profumi di donne che non riconosco

chissà cosa pensa la pelle morta

uccisa da una carezza

o le unghie spezzate dall’ennesimo

tentativo di sopravvivenza

e lo specchio lasciato li fermo

quando vede soltanto il sole sul muro e bossoli di polvere

ci sono momenti in cui metto l’orecchio nella valigia

e sento gli angoli del silenzio sbattere intorno

che non ritorno nonostante mi aspetti

istanti appiccicosi che mi remano contro

in un abbraccio del tempo perso

che nella foga grida e mi infila un dito nell’occhio.